CÁNTICO
Itxaso García Zudaire
Seis temibles miradas me persiguen. Abro los ojos de golpe con el pulso acelerado. “La famosa adrenalina”, pienso. Salto de la cama al mismo tiempo que recito el cántico previo a la carrera. Mi madre sonríe y suspira al verme tan temprano y bien vestido. Aseguro que correré más, esquivaré los golpes, no me caeré. Nada. Prometo mantener la ropa blanca. Ahora ya no sonríe. Canto, creo que solemnemente, el breve himno. Bingo. Ahora ya no suspira.
Avanzo por lo viejo y a mis pasos se unen muchísimos más. Pero las pisadas que retumban en mi interior tienen otros dueños. Y están cerca. Me concentro en las palabras tantas veces recitadas. Ni siquiera escucho la música que me rodea, pero me parece sentir que se agitan las campanas de San Saturnino. Tiemblo yo con ellas. Veo ya un sombrero negro que se ha descolgado del resto de sus hermanos y marca el ritmo de la carrera. No dudo. Me pongo delante.
No he cumplido mi promesa.
La ropa ya no es blanca.
Me he caído tras recibir un fuerte golpe en el trasero de la botana de Napoleón, a quien no le ha gustado que le cantara “chiquitito y narigón”.
KALEJIRA
Itziar Olaizola Gorrotxategi
Ustekabean, Nabarreriatik Udaletxe Plaza aldera zihoan jende zaparradak harrapatu nau. Atzetik, orpo-hezurrak ia ukitzen Toko-toko, Braulia, Selim-pia Elcalzao eta Larancha-la; aurretik, berriz, dultzaineroak.
Olde horren erdian, ezkerretara begiratu eta irribarre frexko batek begiak dantzatu dizkit; aurpegiko azala erlaxatu; arnasa baretu. Eta korronteak eraman nazan utzi dut.
Ez zaitut ezagutzen. Ezta zuk ni ere. Baina, ikusi bezain laster, eskua luzatu didazu. Eta ni zure saltoen erritmora egokitu naiz. Gure begiradak iltzatuta gelditu dira, nahiz eta kalejirak atzera, aurrera, eta tarteka jendearen besapeetan barrena makurtzen gintuen.
Mercaderesetik Udaletxe Plazara iristear garela, dultzaineroek pieza berria hasi dute; une horretan zure eskuak irrist egin dit. Dantza egiteari utzi gabe, lepoan lotuta zeneraman zapia askatu eta niregana luzatu duzu, berriz ere, gure eskuak elkartzeko. Hirugarren saiakeran harrapatu dut, baina konturatzerako Braulia gure tartean sartu da, eta nire eskuan gelditu da zapia. Eta, zu falta.
Dultzaineroen konpasean, erraldoiek Udaletxe Plaza aldera jarraitu dute. Ez zaitut gehiago ikusi.
Non sartu zara? Nola izena duzu? Nongo zara? Telefonoa? Instagram-a? Snapchat-a?
Lepoko zapi gorria zeneraman neska misteriotsua baldin bazara, erantzun! Itzuli egin nahi dizut!
Partekatu, mesedez…
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#sanferminak #kalejira #dultzaineroak #erraldoiak #braulia #nonzaude #nolaizenaduzu #nongoazara #zuretelefonozenbakia #zapigorria #ustedutmaitezaitudala #ziurnago #maitezaitut
BURBUILA
Itziar Fagoaga Irurtia
BURBUILA
Burbuila baten barruan sentitzen naiz.
Kanpoan forma zuri eta gorriak, motelduta. Soinua ere motelduta datorkit.
Ez dut kanpoko zalaparta nire burbuilan sartzea nahi. Lasaitu egin behar dut. Asteroko yoga klaseak aplikatzen saiatuko naiz.
Ommmmmm. Erlaxatu. Arnasa sakon hartu, bat, bi, hiru, lau pausotan. Arnasa poliki bota, lau, bost, sei pausotan.
Kontuz! Azken egunetan behin eta berriz burua inguratu didaten bi esaldiak datozkit berriro. Uxa, uxa! Esaldiak pasatzen eta urruntzen uzten ditut.
Ommmmmm. Erlaxatu. Arnasa poliki hartu, eutsi arnasari, bota poliki arnasa sei pausotan.
Kaletik gidatzen naute, eskaileretatik gora laguntzen naute, areto zalapartatsu batean sartzen naiz. Jendeak burbuilaren beste aldetik agurtzen nau, hitz egiten didate. Hitz motelduak, kolore motelduak iristen zaizkit. Erlaxatu. Arnasa sakon hartu.
Balkoira irten eta behera begiratzen dut. Nire azpian aldarri bat entzuten da.
Burbuila hausten da: pop!
Oraingoan bai, egun hauetan buruan izan ditudan bi esaldiak askatzen ditut:
IRUINDARRAK, GORA SAN FERMIN!
PAMPLONESAS, PAMPLONESES, ¡VIVA SAN FERMIN!
TU MISMO
Ivan Duque Jimenez
Otra vez esa sensación, esa mezcla de sentimiento, ese frio en la tez y ese temblor en las manos, otra vez enfilamos la calle, esa calle infinita que nos lleva al encierro, ese reencuentro con amigos, ese apretón de manos, esa risa tan característica de la cuesta a las 7:30 de la mañana, esa risa entremezclada con el miedo que no se puede disimular.
Pasan los minutos y los grupos se empiezan a disgregar, unos buscan su privacidad otros el amparo del santo, otros buscan salida por que la presión te puede, esa presión que solo se siente ocho días.
Ocho días en los que por fin eres tu, haces lo que tu quieres y estas donde quieres estar, te juegas el todo, pero la recompensa lo vale, la de vencer a tu mas fiero enemigo, ese enemigo, el que mas limites y trabas te pone, ese enemigo que siempre esta, el que no te deja dormir, el que no te deja descansar, ese enemigo que siempre en voz baja pero constante te dice….”no puedes”, pero al que tu le gritas y le demuestras que si, que si quieres y que si puedes, el mas poderosos de los enemigos, TU MISMO.
LOS DÍAS ROTOS
Ivet Carbajo León
Tras escuchar el chupinazo, se sirvió un vaso de whisky. Miró por la ventana y recordó su primer beso, tras una columna en la plaza Consistorial. Con lágrimas en los ojos hizo un gran sorbo del fuerte alcohol. Mientras tanto, desde la fotografía, Elsa parecía sonreír más que nunca. Sería el primer San Fermín sin ella. Pero era San Fermín.